En tránsito

De nuevo este inmenso frío. Inmenso inmenso inmenso. Hasta desgastar la palabra (pero nunca lo hará). Hasta que, como ella, sea sin sentido.

Y a pesar de todo, mi peor recuerdo está marcado por su contrario.

Tenía un sabor salado, aunque quizá se tratara del sabor de mis lágrimas, que ahora se confunden con el calor de la piel de mis recuerdos.

Y siempre, de telón de fondo, una casa semi vacía. En tránsito. Como todas.

Todas mis casas en tránsito. Como la vida.

Era omnipresente: la bola de fuego, el dios arrogante que me alejaba de mi mundo.

Llorando.

El peor de todos.

Con él llegaron jergas extrañas y comportamientos incoherentes. A modo de disculpa, la excusa infinita del futuro. Y tu ahí, a tu pesar, deseando acariciar el frío con la punta de los dedos; olvidar ese sabor salado.

Sin embargo ahora, después de tantos años, sólo esperas no volver a sentir frío jamás, y pones como excusa ese mismo futuro; por fin tuyo.

De todo lo demás, sólo resta tu peor recuerdo.