Garabatos

Se mira y ya no se gusta. Y de repente se pregunta cuál fue el momento en que eligió abandonarse. Dejar de leer, de escribir, de escuchar música con el corazón...Cuando empezó la obsesión, las pesadillas y los atracones.
Cuándo comenzó todo, y por qué.
Es horrible mirarse y no reconocerse; o no querer hacerlo. Con éso basta.
Cuándo se le evaporaron las esperanzas. Dónde fueron las ilusiones y los intereses.
Dejándose arrastrar, arrastrar y arrastrar, acabó fundiéndose con el barro; y ahora ya no hay comunicación, ni sonrisas, ni belleza.

Cuando escribo muerdo los tapones.

Se sorprendió volviendo a imaginar su muerte. A soñarla, a envidiarla. Imaginó el dolor y el fin de todo. La nada.
Pero también supo su falta de valor. Su agarre a la vida. Y lo maldijo.
Maldecir se había convertido en rutina.
Maldecía el frío, maldecía el calor, a la gente egoísta, sin tacto o débil.
Sobretodo, se maldecía a sí misma. Y su presente, que ella misma había elegido.
Soñaba con escapar y dejarlo todo para vivir penurias, y así llegar a valorar lo que tenía. Porque suponía que entonces, sí, entonces, lo haría.
Qué triste el vivir de reflejos en bolas de cristal compradas, de las alabanzas de los demás; y morir por el odio a sí misma.
Mierda.

Le ví después de tantos años. Allí. Sirviéndome palomitas. Un nuevo él. Nada que ver con el adolescente atormentado que conocí: ojeroso, flaco, con piercings en los pezones y camello.
Después de aquello, poco supe de él.
Trabajaba en algo. Le dejó su novia, que huyó a Madrid. Y se quedó solo con su mala vida.
O eso suponía.
No compartimos ni un hola. Pero viéndolo ahora, frente a mí, con esa limpia y segura mirada, esa tez fresca y movientos confiados, sé que ha dado un viraje a su vida.
Yo me hago la loca y, tras la decepción, él disimula.
¡Me alegro tanto por él!

Vas consiguiendo metas y te vas desilusionando. Nada es tan fantástico como creías. Quizá no está mal, pero es que las historias de los libros y películas son perfectas, y ésto nos pasa por creérnoslas.
Alcanzamos una meta, y enseguida ponemos otra ante nosotros, no vaya a ser que la ociosidad nos haga darnos cuenta de la realidad. No tener tiempo para pensar es malo, pero a veces creemos que es mucho peor el tenerlo.
Quién sabe.
Yo qué sé.
La vida sigue avanzando y nosotros no hacemos más que bailar con ella. Cada uno a su ritmo y en su estilo. Según todas las circunstancias.
Mi baile comenzó ágil y enérgico. Iba a volar. Pero luego se me contagió la timidez, acabé acobardándome por miedo a las caídas y tropiezos; y aquí estamos, inventando nuevas metas casi cada día para, a pesar del lento ritmo del baile, no tener que pararnos a pensar en éso: en lo aburrido y lento que nos resulta.
En que alguien tendría que darnos clases, o no seremos más que tristes monigotes garabateados.

Hacer lo que queremos cuando queremos. Y no arrepetirnos luego. O conseguirlo.
Me hastía tanta utopía.